回荡。
他放下酒杯，随意地说道：
“2005年的。”
“那年勃艮第的夏天一定很热，单宁的收敛感很强，但已经被岁月打磨得很圆润了。”
“好酒。”
安托万端着酒杯的手，在空中停顿了半秒。
他脸上的表情，从最初的欣赏，变成了全然的惊愕，最后化为一抹夹杂着释然与佩服的苦笑。
他早就该想到的。
一个能精准分辨出“头道生抽”和“秋油”区别的舌头，能分辨出一瓶顶级红酒的年份，又有什么好奇怪的？
“品先生，你总能给我带来surprise(惊喜)。”
安托万摇了摇头，将杯中酒一饮而尽。
酒精似乎融化了他用精英主义构筑的坚冰，让他那张总是挂着标准微笑的脸，流露出几分真实的疲惫。
“你知道吗？我刚到法国的时候，在一家小bistro(法式小馆子)的后厨打杂。”
他自顾自地又倒了一杯酒，声音低沉了下去。
“我的师傅，一个传统的法国老头，他永远只让我洗盘子和削土豆。整整一年，我甚至没碰过一次煎锅。因为我是个chinois(中国人)，在他眼里，中国人只会用大火炒一切，根本不懂法餐的精致。”
“后来，我靠着模仿和远超常人的努力，终于在巴黎闯出了名堂，拿到了所有厨师梦寐以求的星星。我以为我证明了自己。”
他顿了顿，自嘲地笑了笑。
“结果，当我回到国内，想开一家真正属于自己的餐厅时，那些所谓的‘美食家’，又是怎么评价我的？”
“他们说，安托万李，不过是个忘了本的‘假洋鬼子’。”
“他们说我的菜，不中不西，是投机取巧的四不像。法餐圈的人，觉得我加了花椒和酱油，是对传统的背叛；中餐界的泰斗，觉得我用低温慢煮和液氮，是在糟蹋食材。”
安托万抬起头，透过镜片看着陈品，眼神里满是迷茫和痛苦。
“我的菜，我的identity(身份)好像永远被卡在中间。notquitehere,notquitethere(高不成，低不就)。我拼了命地想用我的cuisine(烹饪)，去搭建一座连接东西方的桥，结果却发现，我把自己困在了桥中央，两边的人都在朝我扔石头。”
餐厅里很安静，只有