“它在模仿她。“沈默的声音像碎冰，“残响不是单向投射，是需要反馈的动态复制。
就像......“他突然顿住，目光落在周医生咖啡杯上自己的倒影里——镜片上的反光刚好勾勒出画中舞者的轮廓。
“找小舟来。“他猛地抓起外套，“那个能读唇语的聋哑学生后人。“
博物馆临时库房的门被林导推开时，松节油的气味裹着霉味涌出来。
小舟穿着米白色毛衣坐在画前的木凳上，手指无意识地绞着袖口。
她的耳后贴着微型脑波监测仪，电线顺着脖颈垂进林导的笔记本电脑。
三小时过去，电脑屏幕上的脑波曲线始终平缓如镜。
直到夕阳的光斜斜切进展厅，照在画中舞者的指尖，小舟的手指突然动了。
她的右手抬到下颌处，拇指抵着食指，其余三指微微张开——这是手语里“看“的动作。
重复十三次后，最后一次的手势变成了掌心向上，食指轻叩胸口——“替“。
“她在说话。“林导的声音发紧，“口型是看我，然后是替我。“
沈默的呼吸骤然一滞。
他冲进解剖室调出苏晚萤的梦境记录仪视频，逐帧播放快速眼动期的画面：她的嘴唇在黑暗中开合，喉结轻微震动，和小舟比划的节奏分毫不差。
“语言编码。“他抓起笔在白板上狂草，“执念通过视觉传递完成了语言转化。
所以苏晚萤记不清最后一步，因为那一步是替我，需要另一个载体。“
深夜的苏晚萤宿舍飘着铁锈味。
沈默推开门时，正看见苏晚萤站在穿衣镜前，左手攥着管红颜料，右臂在镜面上涂画。
她的动作机械得像提线木偶，每一笔都精准复刻着画中舞者的第十三段舞步。
镜子里的倒影却比她快半拍，仿佛有另一个人正贴着她的后背起舞。
“晚萤？“他轻声唤。
她没有回头。
颜料管掉在地上，在瓷砖上滚出一道红痕。
沈默注意到她的瞳孔散得很开，眼白里爬满血丝，却又奇异的清亮——像被什么东西强行撑开了感官。
“它需要被理解。“他突然说。
林导从门后闪出来，手里举着录音机。
沈默接过，按下播放键——13种不同的掌声混在一起，像被搅乱的蜂群。