，像有人掐着嗓子喊，“还没开始！还没开始——”
沈默的呼吸一顿。
他摸出录音笔冲向窗边，笔尖在笔记本上划出一道深痕。
频谱分析图在手机屏幕上展开时，他的瞳孔微微收缩——和昨夜钟体里“无声钟声”的波形，重合度高达92.3%。
“小同志。”老吴的拖把杆轻轻碰了碰他的鞋尖。
清洁工的胶鞋沾着水，裤脚挽到小腿，“每回十三分，这拖把就跟中了邪似的。”他松开手，竹编的拖把竟真的缓缓向钟楼方向滑动，在地面拖出一道水痕，“它想去补那一声，像有人在后面拽线。”
沈默的后颈泛起凉意。
他想起解剖台上那些死者的瞳孔——放大的，浑浊的，却都凝固着同一种表情：期待。
就像被按了暂停键的电影，他们的神经还卡在“下一秒会发生什么”的预判里。
“残响在找代偿者。”他低声说，手指无意识地摩挲着录音笔的金属外壳，“林建国的死亡仪式没完成，它就拉活人来补。”
“胡闹！”陈主任的怒吼震得茶杯盖子跳起来，“你们这是要拆城市的台！”他拍着桌子站起来，西装下摆蹭倒了苏晚萤的马克杯，褐色的茶水在档案上晕开，“敲钟是传统，是记忆——”
“是沉默的共谋。”沈默打断他。
他的声音很轻，却像冰锥扎进瓷砖缝里，“林建国的死亡报告被写成‘设备检修’，他的名字在档案里消失，连钟声都替你们掩盖了尖叫。你们维护的不是记忆，是心虚。”
13:12:50。
钟楼的阴影里，小林攥着拉绳的手沁出冷汗。
他抬头看了眼沈默，后者正站在控制箱前，秒表的荧光在他眼底跳动。
“断电。”沈默说，声音被风声撕成碎片。
控制箱的电闸落下时，整座钟楼陷入寂静。
电子钟的红色数字在13:12:59处停滞，指针却仍在缓缓移动——13:13:00。
沈默的太阳穴突突直跳。
他看见街对面的奶茶店小妹举着奶茶的手悬在半空，外卖员的电动车轮卡在减速带凸起处，连风都凝固了，吹不起阿彩的马尾辫。
“开始。”他对小林说。
第一声钟响荡开时，凝滞的世界像被戳破的肥皂泡。
第二声，第三声......第十一声的尾音还在