消毒水的气味钻进鼻腔时，沈默的后槽牙已经咬了整整十分钟。
他的指尖抵在显微镜调节旋钮上，指节因用力而泛白，眼前的投影屏里，那团淡蓝色有机组织正随着苏晚萤的心跳收缩——街道脉络、建筑轮廓，连转角处那尊缺了半只耳朵的陶俑，都与回声博物馆三层b区的展陈布局分毫不差。
"沈医生。"老陈的声音从身后传来，带着常年与福尔马林打交道的沙哑。
沈默没回头，直到将目镜里的细胞结构与三年前"红伞巷缢亡案"的残留分子图谱重叠，才猛地攥住鼠标。
屏幕上弹出十七份检测报告，每份末尾的"残留介质成分"栏里，此刻都被他用红色荧光笔圈出——硅酸盐、骨胶、氧化铅，正是投影屏里"微型建筑"墙体的主要成分。
"她不是容器。"沈默的喉结滚动，声音像碎冰磕在解剖盘上，"我们才是搬运工。
每次''终结''残响，其实是把它们......"他顿了顿，指尖重重戳向苏晚萤手背的静脉，"塞进了这里。"
老陈把血液分析单放在床头柜上时，玻璃台面发出清脆的响。
沈默余光瞥见老人指节上的褐色药渍——那是长期浸泡样本留下的痕迹。"白细胞计数正常。"老陈推了推眼镜，镜片后的目光像解剖刀，"但它们在搬运非蛋白颗粒。"他用铅笔尖点向分析单上的动态图，"看这个轨迹，像在建城。"
病床另一侧突然传来闷响。
沈默转头时，正看见小舟跪坐在地板上，后背绷成弓弦。
少年的手掌紧贴瓷砖，指节因用力而泛青，眼尾泛红。
他抬头时，瞳孔剧烈震颤，手指在眼前快速划动："墙里......有声音。"
沈默抄起床头的听诊器，橡胶管在掌心绷直。
当金属听头贴上墙面时，他的呼吸骤然停滞——那是他昨日在博物馆对苏晚萤复述"错字碑事件"的声音，语速慢得像被拉长的橡皮筋，每个音节都带着潮湿的黏腻感，仿佛被某种东西反复咀嚼过。
"叩叩。"
病房门被推开的瞬间，周工带着铁锈味挤了进来。
老人怀里抱着块巴掌大的锈铁片，边缘还沾着b9井底的泥。"井壁抠下来的。"他把铁片放在床头柜，与老陈的分析单并排，"那滴水珠撞出的响，我听着像刻刀落石。"
监护仪的滴答声突然变调。
沈默