着雨水，“那正好，我带了它的泻药。”她把铁盒塞进沈默手里，金属凉意透过掌心渗进血管，“反向膏体，掺了你咬碎的铜扣和苏小姐的指甲屑——用它的养料做毒药。”
周工突然抓住阿彩的手腕：“涂掌心，伤口相贴？你知道这叫逆向血契？”他的指节因为用力发白，“意识会融”
“融合。”沈默替他说完，低头盯着铁盒里灰绿色的膏体。
苏晚萤的指甲屑混在其中，像几片半透明的碎玉。
他想起昨夜她按在自己腕上的手，凉得像浸在冰水里的蝴蝶，“它以为我们在抵抗。”他抬头时，镜片后的眼睛亮得惊人，“其实我们只是不再参与。”
阿彩猛地抽回手，咬着唇退到窗边。
周工张了张嘴，最终只是长叹一声，转身去关窗户——雨不知何时又下了，雨点打在玻璃上，像有人在用指甲敲摩斯密码。
沈默挤了点膏体在掌心，另一只手托起苏晚萤的手背。
她的掌心有道旧疤，是上次在博物馆被碎瓷片划的，此刻正泛着淡粉的新肉。
他把膏体抹匀，然后将两人掌心相对——伤口精准地贴在一起，像两片原本就该合在一起的拼图。
消毒灯在头顶嗡嗡作响。
有那么一瞬间，沈默闻到了铁锈味，不是血的腥，而是某种更古老的金属气息，像被埋在地下百年的钥匙。
他的太阳穴突突直跳，眼前闪过碎片般的画面：苏晚萤在博物馆擦展柜的侧影，十二岁那年父亲捏着道歉信的背影，还有无数他从未见过的场景——褪色的老照片里穿旗袍的女人，刻着奇怪符号的青铜鼎，以及一片灰白的、像凝固的海的虚空。
“看——”阿彩的尖叫刺穿耳膜。
沈默抬头。
窗玻璃上，三个人影叠在一起。
中间那个是他，左边是苏晚萤，右边那个既不像他，也不像她，轮廓模糊得像没干的水彩画，却在不断清晰，仿佛有支看不见的笔正在勾勒它的形状。
“是符号。”周工的声音在发抖，“它在记录我们。”
沈默没说话。
他抽回手，从白大褂内袋摸出那封皱巴巴的信。
信皮上的地址是他父亲的旧实验室，邮票还在，却从未寄出过。
他没有拆，只是将信撕成碎片，一片一片扔进培养皿的灰白黏液里。
蒸馏水倒进去时，液面泛起细小的气