她倒抽一口冷气，踉跄着撞在岩壁上，后颈的铜扣撞出闷响：“那是那是我？”
“不是。”沈默将燃烧的照片从灯上扯下，踩进碎石里。
火星溅到他白大褂上，烫出几个小洞，“是它用你的记忆捏的泥人。”
周工的刻刀声突然响起。
这位六十岁的碑刻匠不知何时蹲在中央岔路口，凿子在青石板上敲出清脆的“叮叮”声。
他刻的脚印很怪——左脚印在右边，右脚印在左边，步幅时大时小，像喝醉了酒的人走出来的。
“当规则失效，影子就找不到主人。”他头也不抬，刻刀在石面划出火星，“我师父说，错字能镇邪，错路也能。”
阿彩的喷漆罐“滋”地一响。
这个总爱穿破洞牛仔裤的女孩踮着脚，在周工刻的脚印上方喷了幅涂鸦：一个穿雨衣的大人举着伞，伞面却裂成蛛网，豆大的雨点正从地面倒流回云层。
“你说你在等接？”她咬着唇笑，发梢沾着蓝色漆雾，“可我们早就学会，不指望了。”
话音未落，所有壁灯同时熄灭。
黑暗来得太突然，沈默的视网膜上还残留着幽蓝的残影。
他听见苏晚萤短促的吸气声，阿彩调整喷漆罐的轻响，周工收刻刀入鞘的脆响——然后是脚步声。
那是无数双小皮鞋踏在青石板上的声音，“哒哒哒”，整齐得像军训的方阵。
由远及近，由近及远，仿佛有支看不见的队伍正绕着他们转圈。
“它们来了！”小舟的手语在黑暗中划出残影，他整个人贴在沈默背上，额头抵着他后颈，“不是来找我们是来找‘该来接他们的人’！”
沈默的手指在口袋里摸到那叠烧焦的信纸残片——这是他们从隧道入口处的焚烧炉里抢出来的，上面还留着焦糊的“放弃监护权声明”字样。
他迅速将残片塞进每个人衣兜，动作快得像在给尸体塞解剖标签：“记住，你们没有童年需要收容！你们不是孩子，也不是家长——”他的声音压得很低，却像根钢钉钉进岩壁，“你们是没被登记过的存在！”
脚步声突然停了。
黑暗中响起纸张撕裂的轻响。
沈默摸出随身携带的防风打火机，“咔嗒”一声——前方唯一未被涂鸦和刻痕覆盖的岩壁上，浮现出一行字迹。
那字迹不是用血，不是用墨，而是由无数颗细小