借物要还损物要赔！”
咚！咚！咚！
沉重的脚步踏着这口号声，像闷鼓敲在每一个幽魂的心坎上。
压抑。
一种从未有过的、沉甸甸的压抑，取代了过往对刀兵和鞭子的恐惧，悄然弥漫在幽影城冰冷的空气里。
这不是屠刀悬颈的冰冷，也不是催命符咒的焦灼，而是一种让人喘不过气、却又不敢大声呼吸的陌生感受。
豁牙孙觉得魂体有些僵，他慢慢蹲下，捡起地上那块沾了灰的阴炁饼。
饼还是焦糊的，带着那股熟悉的、令人作呕的阴尘味。
他捏在手里，却怎么也塞不进嘴里。
他的目光，和街面上无数道躲闪的目光一样，不由自主地、死死黏在了那些灰扑扑、沉默矗立的影子身上。
他们像一排排从乱葬岗黑土里长出来的石头。
冰冷，坚硬。
纹丝不动。
巷子深处，一个断了腿的老鬼，用破陶盆煮着稀薄的魂汤。
往日巡逻的阴兵路过，少不得要“尝”一口，有时干脆连盆端走。
此刻，一小队背着黑管子的鬼兵整齐地踏着八项注意的调子走过巷口，沉重的脚步踏在青石板上发出闷响。
老鬼浑浊的魂火哆嗦了一下，下意识地把陶盆往墙角阴影里藏了藏。
那几个鬼兵步伐一致，目不斜视，仿佛巷子里弥漫的那点微薄魂汤香气根本不存在。
直到队伍尾巴最后一个年轻鬼兵走过，脚步似乎顿了一下。
老鬼的心提到了嗓子眼。
那鬼兵侧过头，魂火扫过角落里的老鬼和那盆寡淡的汤，什么也没说，只是抬手正了正头上那顶用枯藤和碎骨勉强编成的头盔，加快两步，追上了前面的队伍。
整齐的脚步声和口号声渐渐远去。
老鬼僵在原地，抱着那盆温热的汤，破陶盆粗糙的触感抵着他冰冷的魂体。
巷子里只剩下死寂。
许久，他才像是被抽了骨头般软下去一点，低头看着盆里微微晃荡的浑浊汤水，浑浊的魂火剧烈地跳动了几下，最终化为一声极轻、仿佛怕惊扰了什么的呜咽，消散在冰冷的空气里。
西街的“悦来”车马行(实际就是几头瘦骨嶙峋的怨气骡子和几架咯吱作响的骨车)门口，胖掌柜魂体紧绷地缩在门板后，只露出一只眼睛。
他亲眼看