取出，插入便携读卡器。
屏幕亮起，一段模糊视频开始播放：
昏暗的房间，金属舱体泛着冷光。
一名男子被固定在担架上，面容憔悴，但眉骨、鼻梁轮廓清晰可辨——陈砚亭。
两名穿白袍的人为他注射镇静剂，手臂上静脉塌陷。
镜头扫过舱体侧面，一张标签贴在玻璃上：
项目：回声
状态：稳定休眠
唤醒协议：待授权
视频戛然而止。
宋昭盯着那两个字，心跳如锤。
回声？
他抬头望向远处灰蒙的天际，仿佛听见某种低频震动，从地底传来，穿过钢筋水泥，直抵耳膜。
有些声音，死人不会说，但系统会。
而“回声”，或许从来不是为了终结，而是等待被再次唤醒。
下午五点十四分，古籍档案馆修复室。
窗外暮色渐沉，玻璃映出林晚低垂的侧脸。
她指尖轻抚一页泛黄的档案复印件，纸面印着沈巍基金会内部通讯录的加密附录——代号与项目名称交错排列，像一张无形的网。
她的目光停在“回声-07”条目下，旁边标注着一行小字：“声波共振频率匹配完成，宿主神经适配率83.6%”。
回声。
她轻轻呼出一口气，镜片上浮起一层薄雾。
这不是第一次见这个代号。
三天前，她在整理民国时期江城防疫站旧档时，偶然发现一份被夹在账本中的加密备忘录，使用的是上世纪三十年代教会医院流行的音韵替换法——以五线谱音符对应字母，用音高变化隐藏信息。
她翻出那页译文，指尖在两份文件间来回移动。
基金会文档中的“回声”，在旧谱系中对应的是“回声”——而“生”字在古音中读作“sheng”，与“省”“醒”同音。
更关键的是，“回”在音律密码中常作“返始”解，意为“自终而复起”。
她的呼吸一滞。
这不是简单的项目命名。这是仪式性的宣告。
她迅速调出基金会近三年的人事异动表，筛选出所有曾调往“生物伦理委员会”或“应急医疗响应组”的人员，再交叉比对公开讣告。
七人，五年内相继“因病去世”，平均年龄六十九岁