间的银铃铛，叮咚声里，她轻声念出新作的第一句：“我们终将与古老的月光重逢，在某行未写完的诗里。”
故宫的琉璃瓦映着暮色，林夏站在山河失语全息展厅入口，听着身后此起彼伏的惊叹声，指尖不自觉摩挲着袖口的云纹刺绣。投影里，她笔下的敦煌飞天正与现代宇航员在星河中交错，这是策展团队的创意，却让她整夜辗转难眠——当传统与科技碰撞得如此绚烂，诗词的内核是否正在悄然改变？
“林老师！”清脆的童声打断了她的思绪。七岁的朵朵举着画满涂鸦的本子挤到前排，“您说‘飞天的绸带系着盛唐的叹息’，可我画的飞天在玩无人机！”孩子仰着红扑扑的小脸，眼睛亮得像藏着两颗星辰。林夏蹲下身，本子上歪歪扭扭的线条突然让她想起在书院教孩子们辨认诗经植物时，那些沾着草汁的小手。
展览闭馆后，林夏收到了陆沉舟的邀约。他选的地方出乎意料——胡同深处的旧书摊。路灯将泛黄的书页染成蜜色，陆沉舟翻着本八十年代的诗词期刊，忽然说：“知道为什么现在的诗词大赛总被诟病‘老干体’吗？因为太多人在模仿古人的腔调，却忘了文字该有的呼吸。”他抽出张泛黄的剪报，上面是某位工人诗人写的车间月光：“车床啃食铁屑的声音比蟋蟀更懂秋夜的寂寞”。
灵感的迸发往往就在一瞬间。林夏开始穿梭于城市的角落：凌晨四点的海鲜市场，鱼贩滴落的水珠在月光下折射出碎钻般的光；写字楼的玻璃幕墙，倒映着西装革履的白领与广场舞的霓虹交叠。她在手机备忘录里记下：“代码在屏幕流淌成河而我在二进制里打捞李白遗失的月亮”。这些带着现代气息的句子，却在投稿时遭到了老牌诗刊的退稿。
“太先锋，失去了古典诗词的韵味。”编辑的回复简短而决绝。林夏把自己埋进书院后山的竹林，却意外发现了百年前的诗稿残页。那些用毛笔写在粗粝宣纸上的句子，记录着清末文人对火车轰鸣的惊恐，对电灯初现时的震撼——原来每个时代，都有人在努力用旧的形式承载新的灵魂。
转机出现在一场农民工诗会上。皮肤黝黑的建筑工人老张朗诵自己的作品：“安全帽倒扣在脚手架上盛满了整个城市的黄昏”。林夏站在人群里，突然意识到自己寻找的答案一直都在——不是刻意地融合科技元素，而是用最真挚的目光，去捕捉这个时代独有的诗意。
她开始筹备“市井诗笺”计划，带着录音设备走进城中村、夜市、地下通道。卖烤红薯的大爷用方言吟唱：“炉膛里的火是太阳