开元四年的襄阳城，春末的风还带着点嫩凉。码头边的柳丝垂到水面，搅得满河碎金，酒肆里的胡姬刚唱完一曲凉州词，就有人拍着桌子喊：“再来段梅花三弄！要弹得脆的！”
孟浩然拿着刚写好的诗稿，挤在人群里看热闹。那年他十八，正是天不怕地不怕的年纪，家里是襄阳的小地主，爹娘盼着他好好读书考功名，他偏爱往市井里钻——总觉得这酒肆茶楼里的烟火气，比书房里的墨香更对味。
正瞧着热闹，楼上忽然静了半截。有人戳了戳孟浩然的胳膊：“快看，韩家那姑娘来了！”
他抬头往上瞅，就见个穿青碧襦裙的姑娘抱着琵琶走出来，发间只别了支银钗，没施粉黛，眼睛亮得像汉水的月光。姑娘走到栏杆边坐下，指尖往弦上一搭，先是几声轻挑，像雨滴落在荷叶上，接着调子一转，梅花三弄的旋律就飘了下来——不是胡姬那种热热闹闹的弹法，是清凌凌的，弹到“落梅”那节时，连窗外的柳丝都像停了晃。
“这就是韩襄客？”孟浩然靠过去问旁边的人。
“可不是嘛！她爹以前是教坊的乐师，去年没了，家里穷得揭不开锅，才来这儿弹琵琶的。”那人压低声音，“听说不光弹得好，还能写诗呢！”
孟浩然心里一动。他自小跟着先生学诗，身边的姑娘不是只会绣花就是只懂算账，能跟他聊诗的，还真没见过。等韩襄客弹完，他攥着诗稿就往楼上跑，走到姑娘跟前才想起没打草稿，脸一下子红了：“韩姑娘，我我叫孟浩然，刚写了首诗，想请你看看。”
韩襄客刚把琵琶抱在怀里，听见这话愣了愣，随即笑了——嘴角弯起来，像汉水湾的月牙。她接过诗稿，碰到孟浩然的手，两人都往后缩了缩。就着楼里的烛火，她一行行读，读到“微云淡河汉，疏雨滴梧桐”时，眼睛亮了：“孟公子这两句写得妙！把夏夜的静气都写活了。”
那天他们聊到打烊。韩襄客说她爹以前教她认谱，还教她背诗，最喜欢王维的九月九日忆山东兄弟；孟浩然说他常去鹿门山玩，山上的梅花冬天开得能映红半边天。临走时，孟浩然没好意思要地址，说道：“明天我还来听你弹琵琶。”
韩襄客点点头，从袖袋里摸出块桂花糕递给他：“刚买的，公子路上垫垫。”
孟浩然揣着那块还热乎的桂花糕，走在回家的石板路上，觉得月亮都比平时圆。从那以后，他天天往酒肆跑，有时带本新得的诗集，有时带串刚摘的枇杷，韩襄客也总给他留个靠窗的座，弹完琵琶