，显得格外刺耳。
其他观众仿佛被惊醒一般，纷纷起身离场，脸上还带着一种“总算结束了”的解脱表情。
陈冠抬起头，朝顾彻的方向看了一眼，眼神里没有感激，只有一片麻木的平静。
他默默地转身，走进了后台。
顾彻没有犹豫，立刻起身跟了上去。
后台比前面更加破败。
空间狭小，连个转身的地方都没有。
空气里弥漫着一股廉价化妆品的味道和汗水的酸味。
唯一的照明，是头顶一盏接触不良，疯狂闪烁的灯泡。
陈冠就坐在一个掉漆的木箱子上，背对着门口，用一块脏兮兮的毛巾，擦着脸上的油彩。
他的背影，佝偻，萧瑟。
像一棵被风霜压弯了腰的老树。
顾彻稳了稳心神，走上前，将那个他熬了一晚上打印出来，还带着打印机余温的剧本，递了过去。
“陈老师，您好。我叫顾彻，是个导演。”
他的声音，打破了后台的死寂。
陈冠擦脸的动作顿住了。
他缓缓地转过头，浑浊的目光，落在顾彻年轻得不像话的脸上，又扫了一眼顾彻递过来的，那份连像样的封面都没有，只是用订书机简单装订起来的a4纸。
纸张的页眉上，印着几个粗糙的黑体字。
这个男人来自地球。
陈冠的眉头，几不可察地皱了一下。
他没有接剧本，只是用一种沙哑得像是砂纸摩擦过的声音，缓缓开口：
“你是记者？”
“不是。”
“电影学院的学生？来采风，写毕业论文的？”
“也不是。”顾彻摇了摇头，“我真是个导演，想请您出山，演我这部电影的男主角。”
听到这话，陈冠的脸上，终于露出了一丝表情。
那是一种混合了嘲弄，鄙夷，和深深厌倦的表情。
他重新转过身去，继续擦脸，仿佛顾彻只是一个不存在的空气。
“走吧。”他的声音，冷得像冰，“我不需要同情。”
这三个字，像三根针，扎进了顾彻的心里。
他知道，陈冠误会了。
他肯定以为自己是某个听了他的故事，一时头脑发热，跑过来献爱心的文艺青年。
顾彻