“我不是不想回来，”她低声说，“我怕回来。”
谢老爷子的胸口剧烈起伏着，手撑着拐杖，没有作声。
顾朝暄抬起头，眼泪终于从眼眶里滑下来，声音发颤：“我怕您看到我现在这个样子，怕让您失望。那时候的我，连呼吸都觉得羞耻我想，如果有一天能抬起头，不再让您难堪，再回来，也许能好一点。”
“可我没做到。”
她笑了一下，泪光却映着阳光，碎得刺眼。
“所以一直不敢回来。”
谢老爷子怔住了。
那双早已浑浊的眼，此刻泛着红。
他伸手去扶她，声音一抖：“你这孩子，傻到骨子里”
顾朝暄没有动。
她只是低着头，泪水一滴一滴落在地面上，晕开一片浅色的湿痕。
病房外，走廊的光安静地透进来，落在两人的影子上。
一高一低，一老一少，像被岁月搁浅的亲情，终于在无声的拥抱前，缓缓回了岸。
陆峥坐在走廊尽头的长椅上，墙上钟表的秒针“嗒嗒”地走着。
门没关严，病房里偶尔传出一点声响，谢老爷子的嗓音带着年岁后的颤，顾朝暄的声音很轻，几乎被空气吞掉。
陆峥听不清内容，只听得见情绪。
曾经的顾朝暄，是谢家的骄傲，是法学院的好苗子，是那个能在法庭上说出“正义永不缺席”的姑娘。
那时候她眼神亮得能照人。
可后来，她成了“前律师”“服刑人员”，成了别人茶余饭后的谈资。
她从“被骄傲地提起”变成“被低声议论”的人。
不是没走出监狱的门，而是走不出这层身份的阴影。
陆峥见过她最倔的样子。
宁肯让自己疼，也不肯让尊严皱一点。
所以她会选择远离，不是要断，而是要等。
等那份羞耻褪干净，等自己能以平视的姿态回到光亮里，而不是被原谅、被接纳。
那种自惩的理性，他再熟悉不过。
她觉得靠任何关系漂白，都等于背叛她信的法。
所以她要靠孤立、靠隐身，靠劳动的疲累去偿还命运。
哪怕没人看见，她也要完成这场自我赎罪。
有时候他甚至觉得，她活得像一场漫长的上诉——