**，是**风雪中的等待**。
老人坐在对面，不说话，只是看着他们吃。
“你儿子”巴刀鱼轻声问，“走多久了？”
老人一震，抬头，眼中闪过惊愕：“你你怎么知道？”
“面里有他的影子。”巴刀鱼说，“他爱吃宽面，对吗？他总说，宽面才扛饿，才走得远。”
老人老泪纵横，点头。
“他十年前去城里打工再没回来有人说他死了可我不信我每天烧面，等他回来”
“他回来了。”娃娃鱼突然说。
老人猛地抬头。
娃娃鱼指向门外。
风沙中，一个身影踉跄走来。
高大，瘦削，脸上有疤，手里提着一个破旧的行李箱。
“爸”他跪下，“我我回来了”
老人冲出，抱住儿子，嚎啕大哭。
巴刀鱼三人默默吃完面，放下三块钱，转身离去。
风沙中，面馆的灯亮了，火在灶里，面在锅中，人在哭，人在笑，人在**等**。
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**第二站：海岛渔村阿婆的灶**
船靠岸时，天已黑。
“阿婆的灶”在村尾，一间低矮的石屋，烟囱冒着青烟。
巴刀鱼走入。
屋内，只有一口土灶，一张木桌，一把竹椅。
阿婆坐在灶前，正烧一锅汤。
汤是清水，只放了几片海带，几粒米。
火小，烟大，灶台黑。
“客人，吃汤？”阿婆声音沙哑。
“嗯。”巴刀鱼坐下。
阿婆不说话，只是搅汤。
汤成，她舀起一碗，放在桌上。
巴刀鱼喝下，瞬间红了眼眶。
“这味”他喃喃，“是‘海’的味道。”
不是鲜，不是咸，是**孤独**，是**等待**，是**潮起潮落中的不灭**。
娃娃鱼闭眼，轻声道：“我听见了这汤里，有‘船’的声音。”
“船？”
“嗯。一艘，再也没回来的船。”
阿婆猛地抬头，眼中闪过痛楚。
“我男人三十年前出海，再没回来有人说他死了可我不信我每天烧汤，等他回来喝”
“他回来了。”娃娃鱼说。