夜渐深，喧嚣如潮水，在巨大的满足与疲惫中，终于缓缓退去。老兵铁匠独自坐在自家小院冰冷的石阶上，人间的欢闹仿佛已被隔在院墙之外。
怀中那把跟随他半生，从辽东死人堆里捡回的旧横刀，刀鞘上深深浅浅的刻痕在清冷的月光下泛着幽暗的微光。
他布满厚茧的手指，一遍遍，无比缓慢地抚过那些凹凸的印记，如同抚摸着早已冷却的烽烟和消逝的面容。
坊外残余的，零星的欢呼和醉歌，飘飘渺渺地传来，像是隔着一层厚厚的毛玻璃。
他抬起头，望向中天。
长安的月亮，圆而澄澈，静静地悬在墨蓝天幕上，清辉如水，无声地洒落，温柔地覆盖着这座刚刚经历狂喜的城池，也覆盖着他空荡荡的左袖，覆盖着刀鞘上那些沉默的伤痕。
“第七团的弟兄们”
他对着那亘古的明月，声音轻得如同梦呓，却仿佛用尽了残躯里最后一丝气力，“大唐的长安替咱们.热闹过了。”
月光无声，静静流淌，将他孤寂的身影，连同那柄饮血的旧刀，以及这庞大帝国喧嚣散尽后沉淀下来的无边寂静与苍茫，一同温柔地包裹，浸透。
莱国公府里，正在为父亲守孝的杜荷，颤抖着手掌一遍遍地抚摸杜如晦的灵牌，泪无声流在遍布憔悴的脸上：“”
他喃喃地絮叨着，仿佛是在告慰刚刚逝去不久的父亲。
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