样活着**。”
少年盯着巴刀鱼：“你懂什么？你有家，有灶，有饭吃。你懂我们什么？”
“我不懂。”巴刀鱼摇头，“可我知道，你们烧的，不是菜。”
“是什么？”
“是**尊严**。”
少年一震。
“你们在废墟里点火，不是为了暖胃，是为了**证明**——证明你们还活着，证明你们还想被这个世界记住。”
少年低头，手指微微颤抖。
“我我爸妈死了我被扔在孤儿院，逃出来没人要我可只要我还能烧饭，我就不是垃圾。”
“你不是。”巴刀鱼说，“你是**厨师**。”
他站起，走到灶前。
“教我，怎么烧你们的饭。”
少年抬头，眼中闪过一丝光。
他点头。
巴刀鱼学着他的动作，用破锅，用弯铲，炒那盘杂烩。
火光映照他的脸，汗水滑落。
他烧得很糟。
可少年笑了。
“你你烧得比我还不行。”
“嗯。”巴刀鱼也笑，“可我在学。”
他将那盘“失败”的杂烩，分给每一个少年。
他们吃下，有人笑，有人哭。
“这味”一个少年喃喃，“好像我妈烧的”
巴刀鱼看着他们，轻声道：
“灶，不在多好。
火，不在多旺。
在，
**有人愿意为你点**。”
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**第二站：监狱劳动厨房**
高墙，电网，铁门。
巴刀鱼三人走入监狱的劳动厨房。
这里，是囚犯工作的地方。他们不为自己做饭，只为狱警和工作人员。
一个中年男人，穿着囚服，正切菜。
他动作精准，却带着一种压抑的沉默。
“他叫老陈。”狱警说，“杀人犯，无期。可他切菜，是全监狱最好的。”
巴刀鱼走近。
老陈抬头，眼神如死水。
“你来干什么？”他声音沙哑。
“吃饭。”巴刀鱼说。
老陈不语，继续切菜。
片刻，他炒了一盘青菜。