逸尘独自走在理想国静谧的街道上。
既然如此先回家吧。
他需要一点空间来消化这突如其来的袭击，也需要面对家里的事。
而此时，在逸尘家中，花火正盘腿坐在地毯上，面前摊开一本实体相册。
逸尘的母亲伊芙琳女士坐在她身旁的沙发上。
花火纤细的手指正点着一张照片——那是一个看起来约莫两三岁、穿着可爱连体服、对着镜头笑得无忧无虑的黑发小男孩，眉眼间已然能看出日后逸尘的轮廓。
“妈妈，”
花火抬起头，难得收起了大部分顽皮，眼中带着纯粹的好奇。
“为什么这本相册里，只有他从出生到大概三岁的照片啊？后面呢？他不喜欢拍照吗？”
伊芙琳女士伸出手，轻轻揉了揉花火的头发，动作充满怜爱。
“不是不喜欢拍”
她轻声说。
“是在那之后他生病了。一种非常罕见、几乎无法治愈的疾病。
从三岁到十八岁整整十五年，他绝大部分时间，都是在特制的医疗维生舱里，在无尽的检查、痛苦的治疗和与死亡的拉锯中度过的。”
花火微微睁大了眼睛。
她想过很多种可能，也许是调皮捣蛋不肯拍，也许是相机坏了却唯独没想过是这样一个沉重的原因。
“所以他的童年，”
花火的声音不自觉地放轻了。
“是在病床上度过的？”
“嗯。”
伊芙琳点了点头，眼中浮现出清晰的心疼。
“有人用一生去治愈童年，也有人被童年治愈一生。但他”
“他没有童年。”
没有滚铁环的巷口，没有追逐嬉闹的伙伴，没有课堂上偷偷传递的纸条，也没有因为恶作剧被父母责罚后委屈的眼泪
所有构成童年这个词汇的鲜活、吵闹、甚至带着些许烦恼的片段，在他的人生里，都是一片空白。
他的世界，从有记忆起，就被消毒水的气味、仪器规律的滴滴声、身体的剧痛与虚弱，以及窗外那片永远可望不可及的、属于其他孩子的蓝天所填满。
伊芙琳女士深深叹了口气。
“小花火，他没有童年。他的懂事和安静，是被病痛硬生生磨出来的。
所以，当他十八岁那年，彻底痊愈之后”